Ah, tu me brises le coeur. Et les jambes. [PV Archange]

Artémis se sentait... grogris ? Ou gros gris ? Ou groggy alors. Un truc dans ce goût là. Il procéda à un rapide examen de lui-même: il sentait une violente raideur dans sa nuque, signe notable d'une nuit épouvantable. Quelque chose lui entravait les poignets. Quelque chose de lourd, de métallique, d'un peu gênant. Il sentait une surface dure et froide, contre son dos. Et à en juger par la place de ses cheveux sur son crâne, c'était probablement le sol. Ce qui expliquait la nuit épouvantable.

Autre chose: il ne voyait rien du tout.
Peut-être parce qu'il avait les yeux fermés.

Il battit des paupières. Le plafond de pierre lisse lui renvoya son regard. Avec un grognement, il se redressa en position assise et jeta un regard hasardeux autour de lui. Quatre haut mur, un plafond et un sol, tous taillés dans la même pierre. Une fenêtre minuscule, comme une meurtrière, trop haute pour qu'il l'atteigne, trop fine pour qu'il passe à travers. Pour seul mobilier, un lit de paille. Et enfin, luttant contre les mornes couleurs des pierres grises et du bois brun, une lourde porte légèrement rose. Chess plissa les yeux. Qui serait de suffisamment mauvais goût pour le mettre dans une pièce presque vide à porte rose ?

Il se demanda si il était prisonnier.

Le jeune homme leva les mains, révélant une paire de menotte assez lourde, qui cliquetèrent joyeusement entre elles, comme pour lui dire "Et oui ! Bienvenue en taule !"

Il sut qu'il était prisonnier.

Ses souvenirs étaient confus. Sa tête lui faisait un peu mal. Il ne se leva pas, de peur de s'étaler au sol. A la place, il se massa les tempes, rassemblant tous les souvenirs qu'il pouvait. Il se revit en train de prendre son petit déjeuner, tranquillement, dans un restaurant un peu miteux. Pas intéressant. Suivant ? Il se revit prenant un bain. Sans rire. Soudain, tout lui revint en mémoire d'un seul coup.
"Coupable !" "Coupe-Mulet" "Au secours !" "Suivez-nous" "Suspect jusqu'à nouvel ordre" "Sécurité nationale" "Tu as tué ma soeur !" "Votre Honneur, écoutez moi, je..." MÊME BUBULLE".

Chess se donna une claque.
De l'ordre. Il lui fallait de l'ordre. D'abords, Coupe-Mulet. Et sa marmite. Il revit le machin de cuisine avaler Balthazar. Il entendit, à nouveau, les appels à l'aide de l'objet. Artémis se souvint avoir hurlé quelque chose à la face de Coupe-Mulet, qui n'entendait que les hurlements de son propre délire. Difficile de baser un dialogue là dessus. Il se souvint avoir tenté d'attraper lui-même la marmite, sans aucun succès. Il fronça les sourcils. As était intervenu, à un moment donné. Et son souvenir était assimilé à des flammes.
Les cris de Balthazar lui vrillait les oreilles, au moins autant que le rire dément de Coupe-Mulet. Il avait tenté d'ouvrir la marmite, d'arracher son collier à ses entrailles. C'est là que tout s'était précipité. Les cris de balthazar s'étaient tus, la marmite s'était ouverte... et son univers s'était embrasé.
Artémis inspira un grand coup. Il se souvenait. Partiellement.
Balthazar, rampant au sol, crachant et sifflant. Des flammes, rouge écarlate, qui dansaient sous les étoiles. Il se souvenait d'une brûlure atroce, omniprésente, de la douleur qui l'accompagnait. Il se souvenait des cris (les siens ? Ceux de quelqu'un d'autre ?) qui déchiraient la nuit. Il se souvenait du rire dément, malsain, suraiguë. Et il se souvenait d'un bruit sourd, de quelque chose qu'on écrase. De quelque chose qui se brise, et du silence qui était venu après.

Il ouvrit les yeux, observant son entourage avec un air véritablement terrorisé. Il se sentait soudainement très seul, face à ses murs nus, sans le poids de son sac sur sa hanche. Ses yeux parcoururent la pièce d'un air vaguement absent. Il se souvenait. Il était là, parce que les juges ne savaient pas trop quoi faire de lui. Il était arrivé ici pour homicide. Un gars nommé Aljocius, qu'il aurait apparemment fait sortir de prison et assassiné ensuite. Il y était toujours parce qu'il leur fallait définir si les multiples affaires louches dans lesquels il trempait devait être considéré légale, ou si il devait être pendu pour. Chester respirait vite, nerveusement. Il ferma les yeux, et inspira longuement.

Quand il rouvrit les yeux, il semblait un peu plus calme. Pas moins fébrile, certes, mais plus calme. Il se traîna jusqu'à son lit, supposément plus confortable que le sol de dallé. Il s'allongea sur le dos, observant le plafond.
Quelle atroce semaine. Il grinça des dents. Il était plus ou moins sûr que rien ne pouvait arriver de pire.

 

Quand Alberforth entra, le prisonnier était dans un coin de la cellule, en tailleur, yeux fermés et paumes vers le ciel. Son visage était sérieux, concentré, comme si il méditait avec une conscience d'acier. Il ne réagit pas quand le garde ouvrit le judas pour observer l'intérieur de la cellule, ni quand il tourna les clefs cliquetantes dans sa serrure; pas plus d'ailleurs quand la lourde porte de bois se traîna jusqu'en position ouverte, raclant le sol avec un bruit sourd. Haletant, le garde posa un plateau métallique au milieu de la pièce.

-A manger, Chester.

Il observa le détenu. Il portait un ensemble de tissus gris et noir, qui ressemblait vaguement à un kimono, tenue nécessaire pour tous les prisonniers. Ses affaires étaient confisquées, quelque part dans un zone magique; Alberforth, et très probablement Chester, sentaient peser sur leurs capacités magiques la présence d'une Pile massive, à l'étage, absorbant toute énergie magique dans la zone. Aucun sort. Aucun envoûtement. Juste la massue du garde.

Laquelle fut dégainée pour être violemment frappée contre le battant de bois (qui, à sa décharge, résista stoïquement). Chester ouvrit les yeux, et sans se presser, vint s'assoir devant le garde pour manger son pain fourré à aux légumes. Il mangea rapidement, but un verre d'eau, puis prenant les trois tranches de pommes faisant office de désert, les leva devant les yeux du garde.

-Je peux les garder ? Pour les manger plus tard ?

-Non.

Chester mangea sa pomme sans discuter. Il contait bien faire preuve de bonne conduite en prison, de manière à ne rien s'attirer sur lui pour son procès. Et puis c'était le meilleur moyen de gagner des faveurs de la part des gardes. Alors qu'Alberforth se baissait pour ramasser le plateau, Chester se pencha soudainement en avant.

-Fumeur ?

Le garde garda tout son sens froid. Pourtant, au moindre geste, il assénait son plateau sur le crâne du détenu.

-Oui, pourquoi ?

-Je voudrais fumer.

Le garde plissa les yeux.

-Je vais voir ce que je peux faire.

Chester tendit aussi les poignets. Ses menottes cliquetèrent joyeusement, à nouveau. Le garde le regarda droit dans les yeux, puis marmonna un "tant pis pour la blague" et lui retira ses menottes. Chester était plutôt gringalet, et Alberforth un géant baraqué à la peau d'ébène. Le garde ne craignait pas grand chose. D'un geste du menton, il demanda à Chester de reculer au fond de la salle -ce qu'il fit- puis il sortit.

Quand Archange arriva, Chess crachait des ronds de fumée vers le plafond, appuyé contre le mur, en tailleur sur son lit, sa pipe de bois noir entre les dents.

Violence. Douleur.
C'était basiquement les seuls mots du Cortex cérébral d'Artémis au reste de son corps, et du reste de son corps à son cortex cérébral.

Violence. Douleur. Mort prochaine.
Chess ouvrit les yeux. Il dodelinait de la tête, les couleurs lui brûlaient les rétines. Il entendait des bruits sourds. La tête lourde, fiévreux, le Conteur essaya de se redresser. Tentative qui lui arracha un cri de douleur. A sa vision troublée s'offrit l'image de son genoux sanguinolent et brisé.

Oh. Il n'y avait donc aucun médecin, dans ce foutu bagne ? Chess s'écroula à nouveau.

Les minutes (heures ?) qui suivirent lui furent étranges. Différents flash-back, de différentes étapes de sa vie, ponctuées par un noir absolu ou des périodes de délires improbables. Il se vit vautré sur un brancard, les yeux roulants dans leurs orbites, portés par des gardes; dansant sur une plage en compagnie d'homme à tête de boeuf: debout sur un bateau, voguant sur des collines de terre, prêt à plonger dans l'abyme de la fin du monde; tombant du sol pour atterrir sur le ciel; mangeant des planètes en compagnie d'un regard fait de papier; jouant aux humains contre un plateau d'échec; et puis soudain, Archange, dont les ailes étaient devenues couleur de cendre, plongeant ses mains dans sa poitrine, et au moment où il arracha son coeur encore palpitant, il hurla d'un choral de milles voix:

-Chester !

Artémis se réveilla en sursaut. Il était allongé sur un lit couvert de draps blancs. Les murs étaient peints d'un bleu nuit, et le meuble était en acajou clair. Il y avait une table couverte de fioles, une chaise sur laquelle on avait posé un bâton de bois clair. Chess se redressa en position assise: une douleur lancinante lui lacéra la jambe droite, au niveau du genou. Pour autant, elle était moins violente que lors de ses délires. Il prit une grande inspiration et attrapa le rebord de la couverture. Il fallait qu'il connaisse l'étendu des dégâts.
C'est alors que la porte s'ouvrit.
Artémis se retourna aussi sec. Intérieurement, il craignait qu'Archange n'en n'ai pas eu assez. Il avait joué au taré face au Butineur, mais cet enflure lui avait pété un genoux droit. Ce que le Conteur lui ferait payer: lentement. Douloureusement.
Mais à la place, ce fut une jeune femme en robe jaune qui entra dans la pièce, un léger dossier sous le bras droit. Elle marqua un temps d'arrêt en voyant le patient conscient, puis sourit d'un air légèrement factice.

"ça sent l'hôpital" grinça intérieurement Chester.

-Bienvenue dans la clinique du Bagne de... de... euh... (son sourire disparu une fraction de seconde puis revint, plus inexpressif que jamais) Je suis l'infirmière Aaron. Emma Aaron. Enchanté.

-J'aimerais vous dire la même chose, si nous étions autour d'un verre et pas autour de mon lit d'hôpital.

Il n'y avait aucun humour dans cette phrase. Pas plus qu'il n'y en avait dans le regard encore vaporeux de Chester -shooté aux anti-douleurs- ou dans les yeux verts d'Emma.

-Votre procès est dans 3 jours monsieur.

-Charmant.

-J'espère que vous passez un...

-Certes. Faites moi un récapitulatif. Pourquoi j'ai encore mal ?

Emma marqua un temps d'arrêt.

-Nous avons fait de notre mieux. Mais on vous a trouvé un peu tard (la garde à mis du temps à remarquer votre état). On m'a dit que vous vous êtes battus avec d'autres détenus: ce n'était pas très intelligent de vous frotter à plus gros que vous.

Chester, mit un quart de seconde à comprendre. Quelle enflure. Et c'était lui le monstre... soudoyer le bagne... Avec une notion d'honnêteté parfaitement adéquate, il remarqua que lui n'aurait jamais eu suffisamment d'argent pour mettre à son service toute la prison. Mentalement, il salua l'effort qu'Archange mettait à détruire son code moral juste pour lui. Il était plutôt touché.

-Il vous a payée personnellement, pour cette phrase en particulier ? fit-il avec un très léger sourire en coin.

-Pardon ?

-Rien. Continuez.

-Du coup, le temps qu'on vous trouve, nos médecins normaux ont été assez incompétents. Et le temps qu'on en appelle à la magie... et bien vous pouvez marcher !

-Avec une canne, fit Chester en faisant un signe de tête vers le bâton blanc posé contre la chaise.

-Offerte par la maison.

-J'en ai une mieux dans mon sac. Je la veux. Pour des raisons médicales. Faites votre métier correctement, au moins un minimum.

Emma cligna des yeux. Un goujat, un vrai. Mais on lui avait toujours appris à sourire. Et puis, elle était bien au dessus de la Plèbe, incapable d'être reconnaissante dans le travail parfaitement vitale qu'étais le sien -tapoter avec condescendance la joue des patients- et pouvais tout à fait gérer l'attitude du Conteur. Elle inclina légèrement la tête, sans se départir de son sourire, puis alla chercher la canne. Un joli bâton de bois blanc. Dommage qu'il n'en veuille pas. Tant pis, elle le brûlerait sans aucune raison valable: après tout, c'était un individu femelle cis-genre hétérosexuelle privilégiée par la société. Elle avait une réputation à tenir. Pour autant, quand elle s'apprêtait à sortir, la voix froide du Conteur s'éleva. Encore.

-Il me faudrait aussi de quoi écrire et du papier. J'ai une lettre à envoyer.

-A qui ? demanda poliment Emma.

Chester ne répondit pas, et Emma s'en alla, comprenant qu'elle venait d'être proprement congédiée. Ce n'était pas grave. Elle était forte. Et supérieur à Chester.
Lequel, soit-dit en passant, préféra se rendormir que de regarder son genou.